Ein Scheusal bläst Trübsal!
Im Rinnsal spielt sein Schicksal!
Die Krone der Schöpfung wurd aus Lehm gebaut
Und unter Kronen ruhte stets ein Monarchenhaupt.
Wer ist der König, dessen Krone der Mensch sein soll?
Und was ist wichtiger, die Krone oder der sie tragen soll?
Dann ist die Schöpfung wohl in Wahrheit eine Majestät.
Sie ist die Welt, die sich unter uns stets weiterdreht.
Das Ende der Evolution heißt Demokratie,
Sie schwamm träge im Fahrwasser der Ökonomie.
Ein Scheusal im Rinnsal
Bläst Trübsal. So viel Mühsal!
Was sich entwickelt, muss zuvor ja stets verworren sein.
Die Entwicklung geht zwar weiter und ein Ziel muss sein.
Wir wickeln dies ab, jenes ab, wir machen alles klar,
Doch wir verstricken uns im Leben, die Moral wird rar.
Sitzen Falsch und Richtig wirklich noch in unserem Haupt
Oder hat der Machtinstinkt den Weg zum guten Ziel verbaut?
Eine Krone ist zwar hübsch, doch nur ein Machtsymbol
Und unter ihr das Wesen trägt den Kopf ganz hoch und hohl.
Wenig Habsal, ganz viel Redsal!
Alles Flicksal aus altem Sisal!
Er ist ein Scheusal, das den Bruder mit nem Stein erschlägt,
Und nur ein Rinnsal, das von Frieden spricht und nichts bewegt.
Da bläst er Trübsal, weil das Ideal sich wieder verschiebt,
Nach soviel Mühsal, sieht er sich, wie er erschöpft da liegt.
Ein Schlag vom Schicksal wirft ihn stets zurück auf‘s kleine Ich.
Und aus dem Wirrsal kommt er nur heraus - gelegentlich.
Zwänge und Drangsal zeigen ihm, was alles nicht geht,
Sodass als Labsal ihm die Krone sicher gar nicht steht.
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