Bevor die Frucht gepflückt wurde,
War es still im Park.
Niemand rief:
Wie schön, wie süß. Kein Vogel.
Keiner sah, wie sie vorsichtig aus dem Zweig hervorlugte,
Sich ihrer Herkunft vergewissernd.
Hektisch flogen sie vorbei, die Vögel,
Als das erste Mal Fremdes sie berührte:
Der erste Strahl, der erste Tropfen.
Nichts Neues für den Rest der Welt.
Niemand sah, wie sie reifte zur prallen Frucht,
Sich entfaltete
Und süß.
Bis endlich zum Platzen geladen
Mit Leben, knallig gefärbt,
Die Sonne sie für gut befand.
Sie war gut für mich mein Leben zu süßen,
Nichts ist vergessen,
Nicht jetzt, da sie sich darbot.
Doch an ihrem Zweig wäre sie verdorrt im Winter.